Началась эта история в 1978 году, когда мы поженились с моим Олегом. Всю подготовительную работу к свадьбе проделали наши родители. Они заказали ресторан, купили наряды: мне платье – очень красивое, мужу – шикарный костюм. Это было время тотального дефицита, и, чтобы заполучить «все самое лучшее для детей» (любимая фраза моей свекрови), нашим родителям пришлось побегать.
И вот наступил день свадьбы. Сначала – Дворец культуры, где бракосочетания проходили в торжественной обстановке. Боже мой, сколько цветов! Как на премьере в Большом театре! Пришли все наши друзья, родственники и даже все сослуживцы. И у каждого в руках букет – гвоздики, каллы и розы, розы, розы… И вдруг я вижу бледное, растерянное лицо папы. Он что-то быстро говорит отцу Олега, потом оба куда-то убегают. Я понимаю, что что-то случилось, но улыбаюсь, принимаю поздравления. До нашей регистрации еще полчаса. Мы с Олегом выслушиваем массу комплиментов, и все они сводятся к одному: «Такой красивой пары – не найти в радиусе 2000 километров!»
И тут выясняется, что всю эту красоту: нас с Олегом, наши наряды, наших гостей, море цветов, - некому запечатлеть, сохранить, так сказать, для истории. Потому что фотограф, с которым была заключена железная договоренность и которому даже был выплачен аванс, опаздывает. Более того, надеяться на его появление вообще не стоит, так как по слухам, этот тип пьян в стельку – и это в 12 часов дня! И ни у кого нет фотоаппарата с собой, чтобы хоть любительские снимки сделать.
Опускаю подробности, потому что мне и сегодня больно вспоминать их. Перехожу к финалу. Веселого праздника не получилось. После регистрации, во время которой я беспрерывно шмыгала носом, а на лице Олега утвердилось какое-то злобное выражение, у меня началась истерика. В общем, на свадьбе я была с совершенно опухшей от слез физиономией. Не буду говорить, что наши отцы сделали с фотографом. Да, собственно, я и не знаю ничего, только догадываюсь.